A veces sueño con Irlanda, sueño despierto con ella. Leo a Wilde y a Joyce y pienso en las hambrunas, en intelectos formidables huyendo a otras tierras, en la pobreza. Qué difícil debió ser Irlanda en el pasado, qué difícil debe ser para ellos ahora. Y aún así es hermosa a mis ojos, me llama, me habla con su aliento frío y dulce al oído. Tantos bosques, ciénegas, tierras húmedas y mar. Sólo las mujeres y las niñas me distraen de Irlanda, pero la Diosa me sigue llamando a ella, a ese lugar sin tiempo y de sirenas, a ese vasto refugio de hadas.
Mi neurólogo me prohibió la bebida pero bien valdría un brindis por Irlanda, si París bien vale una misa Dublín vale al menos una copa.
Irlanda es una dama fría, dura y lluviosa, si bien hermosa y poética, terrible para el despojado. Tanta abundancia y bienes tan escasos...¿por qué? ¿Por qué me distraes Irlanda del oriente delicado como murmullo y borbotón de agua fresca? ¿Por qué juegas con mi deseo estando yo tan lejos de tu caricia y de tu música?
¡Que me entierren en el viento del mar del oeste, sonriendo por ti mi querida Irlanda! ¡Que me llamen traidor en mi tierra, que me inmolen en vida y renazca en tu vientre y tu regazo,madre mía, mi querida madre Irlanda!
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