¡Aprende la lengua de Amaterasu!

¡¡¡Un millón de millones de bienvenidas!!!

¡¡¡Un millón de millones de bienvenidas!!!
He aquí tu refugio de letras, el recoveco del que nunca serás echad@. Ven conmigo al bosque y encuentra la belleza de la Diosa, juega con los faunos y canta con las sirenas. Aquí tu palabra es oro derramado, pronúnciala y escucharemos entre las hojas. Ven y sabe que no estás sól@.

viernes, 25 de diciembre de 2009

¡Feliz Navidad!

Hoy más que nunca creo entender la Navidad, hoy que estoy lejos de las personas que llevo grabadas en el corazón, hoy que no quisiera nada más que su abrazo, que su beso. ¡Cómo extraño a mis princesas!
Quiero pensar que en el fondo todos tienen su non plus ultra, que hay alguien palpitando en las palpitaciones de su pecho. Mientras nade un pez en el agua yo seguiré derramando mi amor.
Isa, Nati, Renata, Melissa, Renata, Sophia, Eve, dulzuras, mis amores, gracias por estar conmigo, por dejarme estar con ustedes, son mi raison de être y las estrellas más brillantes ante mis ojos. Que las bendigan la Tierra y el cielo, que mi Señora Luna las colme de amor, pues son ninfas del bosque húmedo y yo completo les pertenezco. Quisiera ser su genio de la lámpara, su norte y su luz, su protector, su caballero, ¿me deajarán y harán realidad el sueño de este bardo viajero? Yo espero que sí, y por lo pronto feliz Navidad.

lunes, 21 de diciembre de 2009

Otoño


Soy un hombre de otoños
De damas grises
De damas rojas
Y cobrizas, de sonrisa boscosa;
Pálido y de ramas secas
Su cabello
O trigo y oro
Y pies descalzos
Soy un hombre de otoños

Me gustan las raíces
Las papas y los hongos
Me gustan el té y los pasteles
Y los labios de las mujeres
Si son rojos y caprichosos
como fresas silvestres en la mañana
La redondez de su vientre
Imaginar licor de anís corriendo por sus muslos
Largos dedos escondidos en mis cabellos
Mientras me besan
Mientras me exploran
Corceles de fuego perdidos entre mis selvas
Atrapados en los sueños
De un bardo sin cabeza
Soy un hombre de otoños

Rindo culto a las madejas
Y a las hojas que no caen
A la Dama de la Luna
Y las agujas de luz
Que cosen los cantos plateados
De las ninfas del verde lago
Soy un hombre de otoños

Soy un adorador, lo confieso
De los bucles y caireles
Retorcidos, sibilantes
De las ruinas antiguas del mundo
Que se alzan vacilantes
Y de los nobles cerezos
Tengo por séquito a Dios
Él es mi don y mi auriga
Pues no soy nadie sin Él
Y mi loto lo testifica
Soy un hombre de otoños

Me río de popes y papas
¡Sí claro, vicedioses!
De sus barrigas insanas
De mugre, ratas y perversiones
Me río de los que creen que gobiernan
Con nudo triste en la corbata
Me río de los que creen que es eterno
El ruidoso poder de su arma
De los que creen en la pólvora y se guían
Por brújulas sin norte ni aguja
Soy un hombre de otoños

Soy de Atenea
Y de Afrodita
De mi Señora Artemisa soy
Soy un ciervo, un ciervo alado
Soy un gato y un halcón
Mis ojos ciegos ven a través
Del corazón de los espejos
No tengo tiempo
Ni tengo espacio
El infinito a mí gobierna
Hay grabada en una de mis piernas
La palabra del amor
¡Árbol mío, oh castaño,
Sostenme fuerte y no te caigas!
Que recio es el temblor del mundo
Cual los mares son profundos
Soy un hombre de otoños

¡Ay, mi rizado susurro,
Ay, mi marina cenefa!
Si fuera un buen alquimista
Si fuera un grandioso poeta
Trocaría el oro del mundo
Para ti tan sólo en poemas
Pues soy al fin un otoño
Que por ti se vuelve primavera

sábado, 19 de diciembre de 2009

A un Idiota


Hubo un hombre que no podía morir

A quien el hada de la muerte amaba

Sobre la Luna, sobre los lagos

Sobre todo a él veneraba.

Días y noches cultivó ella su amor

Y fue feliz sobre la hierba

Por instantes creyó en la eternidad

Confió en sus palabras

Las grabó sobre la piedra

Con su propia sangre de plata

Con su sangre preciosa de niebla

Pero algo estaba mal

Algo extraño había

Cada verso de aquel hombre

Era sombra, era mentira

Alguien más en su corazón había

Y cierto es que la verdad brota siempre

Como retoña la flor en primavera

El rumor del viento mostró al hada

La traición y la aspereza

Del engaño de su amor

Que su alma rompía sin piedad

Besando otros labios, actuando

Con otra máscara practicando

Como nunca, ella sintió

Su escondida fragilidad

Hasta hoy muy triste llora

Se lamenta de su suerte

Pero una fuerza desde dentro

La sostiene levemente

Como a un pétalo a la deriva

En la inmensidad del océano

¡Pobre hombre

Tonto fantasma de oscuridad

Rechazaste al amor verdadero

Huiste de la libertad!

Vagarás ahora por siempre

Buscando lo que ya tenías

Condenado eternamente

Al polvo de tus contados días

Si mi furia no controlara

Si la piedad divina ignorase

Tu corazón tomaría con mis manos

Cual bestia alimentándose de bestia

Pero las cadenas de tu condena

Echaste hace mucho a tu cuello

Y castigo como el que te espera

No será obra de mortal

Como ella te besó nadie lo hará

Y tu muerte sellaste con su muerte

¿Quién la hará resucitar?

Quisiera ser yo

Mas si otro lo pudiese lograr

Tendría mi espada y mi escudo

Y mi entera amistad

Pues verla sonreír quisiera

Verla feliz de verdad

Aunque en ello me fuera la vida

Aunque nunca me fuese a amar.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Soledad a Media Noche


Un poema de Safo, con dedicatoria especial a la linda jovencita que amo tanto y que cada amanecer crece un poco más para convertirse en una mujer completa, en una mujer de verdad.


"Se han puesto ya la luna y las pléyades. Es media noche. Pasa el tiempo. Y yo sigo durmiendo sola."

Candy...


Uno de animés favoritos. Hace unas semanas descubrí que todavía me hace llorar. Los dejo aquí con el ending, simplemente enternecedor...


En mi ventana veo brillar
las estrellas muy cerca de mi
cierro los ojos, quiero soñar
con un dulce porvenir.
Quiero vivir y disfrutar
la alegría de la juventud
no habrá noche para mí
sin estrellas que den luz.

Gira gira carrusel
tus ruedas de cristal
recorriendo mil caminos
tu destino encontrarás...

Candy, Candy, Candy, Candy

Venganza Mística


La mujer va desnuda cantando en la plaza

Sus pies riegan la tierra y el ojo de los hombres

Canta, grita, rompe los espejos

Al soplar sobre el pueblo agita los vientos

Vuelan los techos, perturban su sueño

Las margaritas se impregnan de miedo

¡Ay los querubines, ya caen del cielo!

Buscando su beso, añorando su aliento

Y ella va desnuda, turgentes sus senos

Nereida del olivo, enloquece al carnero

¡Desnuda, desnuda, de desnuda cabellera!

El musgo creciendo en su vientre

En su musgo floreando el llanto

Por el bosque incendiado y gris

Cobrará esta tarde su pago.

Mi árbol


Les presento a mi árbol, pueden buscar cobijo en su sombra si quieren, estoy más que seguro que a todos los abrazará con cariño. Encontré la información en una de tantas páginas de horóscopos celtas que andan por la red, si buscan su propio árbol quizá se sorprendan y entiendan un poquito más de ustedes mismos. Que la paz de la Diosa los proteja.

Los druidas, una de las culturas mas enigmáticas de Europa imbuidos en la magia estacional de los bosques, desarrollaron un horóscopo lunar y protector, donde el poder de los dioses radicaba místicamente en cada uno de los árboles del bosque, cada árbol era consagrado a un Dios simbolizando una virtud, en relación a una época del año.

El Castaño :

Fecha relacionada; 15.05-24.05 / 12.11-21.11
Virtud: Honestidad

Personalidad: tu sentido de la justicia, te brinda una belleza inusual ya que puedes llevarla a la practica con éxito, por tener una capacidad de desenvolvimiento muy amplia, ere sumamente diplomático/a, te interesan las personas, pero no soportas que alguien te subestime o se trate de colocar por encima de tu personalidad.

El sentimiento de incomprensión es muy arraigado en tu forma de pensar, no te gusta depender de nadie, por ello no pides nada a nadie, lo que demuestra un individualismo, muy marcado, pero ante tanta imposición de imagen, detrás de todo ello escondes el sentimentalismo que es tu secreto mayor guardado.

Salud: el hecho de no demostrar la emociones, es no darle curso, y guardarlas repercute en tu hígado, y los dolores de cabeza están a la orden del día.

Amor: tiendes a amar una sola vez en la vida, por ello vas con pie de plomo en esta area de tu vida, pero buscas desesperadamente la pareja estable, por que entiendes que la felicidad depende de ello. Eres muy fiel.

Castaño/Escorpio 12-11 y el 21-11
Soñar y lograr metas, es tu destino.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Furendoshipo


"Un amigo es quien te da su última galleta (y no porque sea diabólica)"

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Love and Peace!


Mi madre es una persona que ha dedicado toda su vida a la educación, tiene ese "no sé qué" con los niños que rápidamente se gana su confianza y terminan queriéndola mucho. Ella misma me enseñó la mayoría de las cosas importantes que sé, por ejemplo a leer. Digamos que fue uno de los dos grandes pilares que sostuvieron la construcción de mi identidad durante mi infancia. Pero por supuesto luego tuve que crecer y buscar otros modelos y patrones de conducta, primero en los libros y mi realidad cercana, pero luego entonces conocí el anime y con él una figura que ha sido desde entonces el canon a seguir en muchos aspectos de mi vida pues fundamenta su filosofía en el amor, la paz y la felicidad, pero a diferencia de Sócrates o el Jesucristo católico él siempre llevaba una sonrisa en el rostro...y amaba las donas!
Este es un pequeño tributo a Vash Estampida, también conocido como el tifón humanoide. Un hombre que camina los desiertos del mundo cargando con el peso del odio del mundo, difamado e incomprendido, pero que aún `puede sonreir y tender la mano a las personas que minutos antes querían acabar con él.
Love and Peace!

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Neon Genesis

Mis queridos hermanos, los dejo con esta historia que sin proponerme, como todo lo que escribo, ha brotado de pronto y he trasladado al reino húmedo de las letras conforme a la voluntad de quien me lo dicta.
Que la enseñanza sea pues transmitida y se rompa el sello de Maya.


Con todo el cariño, su amigo


A.A. el Ciervo



Uma era buena, era una santa, la clase de persona que camina entre las llamas sin quemarse. Amaba a todos y por esa razón nunca se entregó a ser carnal alguno: enfocó su deseo y su amor hacia lo divino que es el flujo definitivo del universo y de este modo su amor fluyó también sin reserva por los corazones que tocaba con su pura presencia.
Curaba la locura soplando sobre la frente de los dementes, desvanecía el cáncer y la contaminación de los cuerpos con un roce de su mano, al cerrar los ojos podía entrar en el alma de cualquier materia, personas, perros y plantas, y resanar las heridas sufridas en ella. Era piadosa hasta de la consciencia adormecida de las rocas.
Pero había un recoveco cuyas puertas no podía abrir: el infierno burlaba su gracia y el poder de sus palabras pues la misma Escencia se desligaba de él, y un día, luego de una meditación profunda, lloró con su pequeña hermana, quien la seguía y admiraba, explicándole el motivo de su sufrimiento.
“Este mundo puede aprender a sanarse sin mí, mi querida hermana. Nuestra existencia transitoria no es realmente indispensable aquí, nada hay en esta gran iluminación que me fue otorgada y que brillará pronto en ti que los lentos engranes del tiempo no puedan sustituir en efecto y forma. No hay verdadera urgencia ni sentido para prolongar más mi vida en esta esfera del cosmos.”
Su hermana pequeña no pudo sino dejar escapar también copiosos lamentos y llanto al comprender la verdad encerrada en aquellas palabras, porque amaba la vida y el verdor del mundo, y ver jugar a los niños y cantar a las mujeres cuando lavaban la ropa en el río. Pero al fin sabía que desligarse de aquellas sensaciones era su prueba final de amor hacia algo incluso superior a su hermana y la bondad que su decisión encerraba. Ahogó al fin sus lágrimas y sonriendo la tomó por la muñeca, ofreciéndole la suya también: la gratitud de Uma no pudo sino reflejar la sonrisa de Arjuna y juntas presionaron su vena de vida gemela, deteniéndola al tiempo que se estrechaban en el pecho de la otra para escuchar su último latido antes de ser condenadas por el crimen cometido.
Epílogo: en las entrañas del Tártaro hay gritos que congelan, hay un abismo nadie intenta llenar, donde el hielo perpetuo se alza como llamas torturadoras. Dos sombras se levantan de su sueño, miran con terror la putrefacción del destierro de la mirada divina y por un momento su semblante se oscurece, se llena de miedo. Pero se sujetan de la mano, sacándose las túnicas de polvo que cubren a las almas del infierno. Una luz resplandeciente atrae a las sombras y a los verdugos que viven envueltos en fuego: el propio Rey del Odio se lanza tras ella pues la reconoce con rencor como el mismo Rayo que lo confinó al exilio. Sin inmutarse, las dos hermanas se abren el corazón y el fulgor lo llena todo, paraliza al impotente despojo y a su corte de condenados, Arjuna despedaza la barrera en el vientre y las tres caras del Maldito, quien derrama ya sangre de atrición y se arrodilla, reabriendo así el río de sus chakras, mientras Uma desata el cordel que guarda al libro sagrado.
Habrá un día que la Tierra llore la muerte de Uma y Arjuna, pero el gato y el sabio permanecerán tranquilos, será entonces el renacer del comienzo y la siembra de la última alianza.
Trina en violeta la voz de Uma entre los humos del averno: “Al principio era el verbo…”

Pequeña Ninfa Lunar


Yo conocí a una niña

De largos cabellos rubios

Que crecían más allá de sus caderas

Llevaba una carriola con libros

Pomos de miel y pañoletas

Sedosas

Eran sus manos

Sedosas

El viento agitaba los robles

Que rodeaban la catedral

Las aves se refugiaban

No querían ya volar

Su presencia las opacaba

El orgullo las hería

Y sangraban por los ojos

Cuando a ella veían.

Ópalo y fuego

Bullendo en el lago

Quemando el aire

Y las hojas que caen:

Me mira

Una jauría en sus ojos

Me mira

Se come mi alma

Drena

Cava

Estruja y contorsiona mi pecho a gran distancia

Ríe para sí

“Pobre hombre”

Y se alejan sus ojos grises

Se alejan su piel y su magia

No se graban en mi Araya

A lo lejos cae la noche

Brilla la luna incendiada.

lunes, 30 de noviembre de 2009

A veces prefieres uno de los pájaros que vuelan...



Me miró y sus ojos eran fuego
y su torso frágil
y sus cabellos danzaban
al ritmo de música extraña
que mis oídos no habían escuchado.

No lloró
pero en un hueco de mi pecho halló refugio
por la desilusión del amor frustrado
la abracé
y siguió la música.

A veces creo que pudo haber sido ella
me pregunto porqué persigo aquella flor que crece en las nubes
que desaparece cuando creo haberla alcanzado
teniendo otra flor hermosa en mi mano.

No lo sé,
realmente no lo sé
hay gente que a esto le llama destino,
yo realmente no lo sé.

Quiero Ser


Yo quiero ser un amigo
de hoguera y mesa siempre dispuestas
con la puerta siempre abierta
al amigo y al mendigo;
un hombro de roble que siempre
ofrezca un sostén confiable
una luz en el abismo
y un abrazo innegable.

Yo quiero ser un esposo
que lave los pies de su amada
con agua de rosas y jazmínes
cuando a casa llegue cansada
por las sombras que hay en el mundo;
que si calla escuche yo su silencio
que si grita yo grite con ella
que si vacía su copa la angustia
con mi amor la llene de nuevo.
Un colchón donde pueda caer
y acurrucarse cual nido para el ave,
un refugio tejedor de historias
y poemas para su corazón
que la acerquen cada día a lo divino
que se esconde en esta tierra.
Un caballero a la antigua
pero con Beauvoir a mi lado
que le lleve el desayuno a la cama
que la cuide hasta enfermar cuando ella esté enferma
que la lleve al teatro los domingos
y sepa mirar a la Diosa en ella.

Yo quiero ser un padre
de frutos dulces cuales higos maduros
un padre instructor de las filosofías
y las grandes corrientes del mundo
que como aquel ilustre judío
dijera entre sus refranes
que un buen padre
hasta a nadar a de enseñar a sus hijos.
Quiero formar un granito de esperanza
que al verlo otros corazones
puedan decir sin titubeos
"¡Mirad, la felicidad es posible!
Observad tan solo a esa joven
fresca y lozana entre las tinieblas
y los despojos de este mundo,
sonriendo a los demonios cual si fueran niños
y ablandando sus almas siniestras."

Yo quiero ser un hombre
cuyo nombre no pase a la historia
pero que la historia recuerde en acciones
en obras y cuentos y hermosos poemas.
Que se rumore, como mito que deseo ser
que un día vivió alguien
que nunca se rindió
cuya espalda el rayo golpeó
pero nunca dejó de levantarse,
que hubo un Ciervo de Artemisa
que vio la rosa tras la rosa
que descifró el bosque del mundo
y llevó alegría a quien cruzó su camino.
Alguien con lágrimas de plata
que sirvan sólo para lavar el dolor
y fijar el gozo
pues como dijera el Mago Gris
"No todas las lágrimas son malas".
Quiero ser un hombre sin más patria
que el alma de las personas que amo,
un viajero de dimensiones
pues cada amigo es un mundo
aunque me contradiga mi profesor de hermenéutica.
Un hombre de verdad quiero ser
estoy lejos, muy muy lejos
No sé siquiera si un día lo lograré
pero hay manos que me impulsan
ya encontré mi camino.


sábado, 21 de noviembre de 2009

Sophia


Mi querida Sophia, adornada con una rosa que la hace parecer una muchacha de Granada. Pero no es que sólo sea hermosa, tiene un corazón de oro y es bastante culta para su edad. Le encanta la historia y en particular todo lo relacionado con Egipto. Ha leído un montón de libros sobre Cleopatra, definitivamente creemos que es su reencarnación: cuando el sol toca su piel se pueden ver brillar las arenas del desierto; en su aliento vive Isis, junco precioso del Nilo.
Y por supuesto tenemos nuestra canción: Put your head on my shoulders, en la voz de Michael Bubble, nos ha recordado el uno al otro ya muchas veces, ¿no es cierto, Sophie?
Tal vez extrañes Alejandría, y ver correr libre al leopardo y llegar al Ibis sagrado hacia la inundación; tal vez a nuestros ríos les faltan lotos y los vientos de Bastet y Sekhmet no soplan con la misma fuerza, pero me tienes a mí, eternamente a mí, tu amigo, tu puerto seguro.
Gracias por tu inocencia, por tu pureza y por la puerta que abriste para dejarme entrar a tu vida, definitivamente, sin lugar a duda alguna, eres la mejor amiga que he tenido.

martes, 3 de noviembre de 2009

De Borges A un Gato

Un excelente poema de Borges, perfecto para estas mis tardes en las que mi pétalo Gato busca refugio en la Luna llena:

"No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño."

sábado, 31 de octubre de 2009

Happy Halloween!


¡Ésta noche todo se escapa, es la hora de la cosecha!
Temblad, mis niños en sus camitas
Algo se arrastra, ahí afuera en la noche
Dice su nombre con hambre y antojo de hojas muertas
Encended el cirio y tal vez nunca sepáis
De los horrores que guarda la sonrisa de un lobo.

Eclipse


Hay eclipse en mi vida en víspera de Todos los Santos y la Luna que viene llena agita el mar dentro de mí. Se rompen las quillas, lloran las sirenas, porque algo se extingue y francamente tengo miedo, porque si el lobo aparece,¿quién lo contendrá?
¡Mi amada Diosa estoy en tus manos!

Luna

Luna

Luna

miércoles, 21 de octubre de 2009

Si hay blues en mi mundo...


Cuando me siento mal miro hacia la Luna. A veces la cubren las nubes, a veces se esconde en el cielo y la gente piensa que no está. Pero yo sé que cuando es invisible en el firmamento palpita en mi corazón, en mi lunar y boscoso corazón...

lunes, 7 de septiembre de 2009


¡Diosa y Diosa otra vez! El sábado la he pasado con un trío de hermosas princesas. Una de Egipto, otra de Irlanda, la tercera inglesa. Comimos donitas, vimos fotos y escuché historias que dieron pie a otras historias. Hace mucho, mucho, mucho que no la pasaba tan bien. ¡Adoro a las niñas pequeñas! Aunque Sophia ya no lo sea tanto. Me hacen recordar a mis queridas Isa y Nati, pero no no comparo, no, nunca lo haría. ¿Encerrarlas en una palabra? Sí: ¡musas!
Escucho una vieja canción llamada "Nothing compares to you" y es perfecta para la ocasión. ¡Ah, mis primores, mis flores sobre el agua! Despiertan al Ciervo dormido con caricias de viento y roble.
Preparo en secreto un escenario donde, a su tiempo, podrán jugar felices, y conocer a otras como ustedes, y otros mundos y secretos que sólo se guardan para los iluminados por el brillo de la Luna.
Sigan creciendo como hasta ahora, hermosas y frescas, siempre bellas, que yo estoy para ustedes, su Ciervo, su nube y su escudo.
A propósito, querida Miel, si lees ésto, sabe que el lunar que tanto te apenas es una gota y una marca puesta allí por la Diosa Blanca, que en todos lados está y te ve con cariño y te cuida. Mírate a solas en el espejo y descubre la belleza que no has mirado. Todos la ven menos tú, y me alegra saber que cuando la veas seguirás siendo humilde y eso te volverá aún más hermosa.
Querida Sophie, siguiendo contigo, sólo tocando mi corazón podrías saber la tempestad que desatas en mi, la tempestad creadora de universos que creía apagados hace siglos. Bubastis y el Cairo nos llaman en mis sueños y ten por seguro que ya nacieron los dromedarios que serán nuestras barcas del desierto.
Y Renata, ángel y lirio de mi estanque, el sábado vi tus alas y eran de cisne y pétalos de rosa y no pude dormir pensando en tu sonrisa.
A veces me da miedo pensar que crecerán, pero también me emociona mucho porque estaré cerca de ustedes, lo sé y quererlo es destino. Ustedes me hacen pensar en Degas.
¡Gracias, gracias por todo mis bailarinas!

martes, 25 de agosto de 2009

¡Feliz cumpleaños G!


Un pequeño regalo para mañana, 26 de agosto, en que cumples años, querida, querida Gaby, amiga mía de tantos años y soledades. Gracias a ti supe lo que era el amor verdadero por primera vez en la vida, y ahora, atados a una amistad que nunca acabará, te pido, como nunca lo había hecho, que brilles en el firmamento. Incéndialo todo y no te apagues. Yo te veré de cerca y escribiré desde Irlanda y tal vez un día nos encontremos en Praga, y conozcas a mi pequeña Nati y seamos felices, como antaño donde nada parecía doler.
Toca, toca ese violín tuyo y que exploten de nuevo los sentimientos.


Las cuerdas de tu violín
tocan mi timbre y se van
me perturban, me perturban
pero me hacen soñar
con los días felices
en aquel hogar
de teatros, cafés y bosque

Y ahora levantarás los cimientos
de una nueva sociedad
¡Constrúyelos fuertes, ángel,
no se vayan a quebrar!

La tierra maple te espera
y Praga cuenta los días
desesperan por tu visita
por tener tu piel de pera
cortada en dos
cortada en tres
uno
dos
tres
¡Feliz cumpeaños otra vez!

lunes, 24 de agosto de 2009

Elegía del viajero olvidado

Navego otra noche en mi barca
Vistiendo los mantos de musgo
Sobre los lagos de Arcadia
Hacia el hogar anhelado

Te espero lunasonriente
Te espero junto a la hoguera
Pensando añilframbuesa
la lluvia de septiembre

Tejo para tí un pañuelo
Con alas de mariposa
Diurnas, nocturnas
Pálidas, graciosas

Pero el vacío lo cubre todo
El fuego está apagado
Tal vez nuca se encendió
Pero aquí sigo esperando

Gorostiza


Mi poema favorito de José Gorostiza. Seguro habrán notado que adoro los poemas breves. En fin...

¡El mar, el mar!
Dentro de mí lo siento.
Ya sólo de pensar
en él, tan mío,
tiene un sabor de sal mi pensamiento.

El poema de Kathy


¿Alguien recuerda la mítica serie de los noventa "Buffy, la caza vampiros"?
En el capítulo uno de, si no me equivoco, la cuarta temporada, aparece una niña que puede ver más allá de lo evidente. Su nombre era Kathy y era todo un caso, de esos que me encantan.
Además era una poeta y tenía su propio espacio en la red, donde podía leerse lo siguiente, espero que lo disfruten y no se depriman demasiado:

Las sábanas sobre mi piel fresca
como tierra sobre la tumba de una loca
me levanto hacia lo blanco de la Luna
y veo al espejo mirarme
el pálido pez me mira
el pez pálido que nunca nadará
mi piel es leche que ningún hombre beberá
mis muslos vírgenes, sellados
este cuerpo no está listo
pero la tierra no espera mujer alguna
y unas monedas no comprarán tiempo
escucho la plática de los gusanos
ellos sólo comerán

¡De repente, Nati! (Pétalo Caramelo)


¡Que se abra el telón! Hace algún tiempo, la soledad llenó mi vida. Perdí a mi preciosa Diana y todo era polvo y sombras, todo parecía perdido, pero entonces, de la tierra más lejana cayó una estrella en mis mares. Una niña pequeña que se convirtió en mi princesita en menos de una hora. ¿Recuerdas, Nati hermosa, las brujas en el tejado y los bosques de maceta?
En verdad fuiste tú quien me recordó que había un mundo detrás del mundo y, con tu ojo mágico, que las hadas vuelan hasta en los rincones más silenciosos entre los platos de cereal con leche.
Mi amada Nati ¡cómo te extraño! ¡Cómo me haces falta! Pero estás conmigo en cada letra, en cada suspirar del viento. Sinceramente, yo nunca dejaré de amarte, no puedo. "Estamos cosidos a la misma estrella"
Vamos pues, princesa de Praga, a soñar juntos con nuestro mundo, y entre sueño y sueño, verás como brota de la semilla que aquél día me confiaste, el capullo de un hada azul, que nos contará cuentos todas las noches, que nosotros contaremos a otros niños para que sus sueños los lleven a aquel país de maravillas que tanto hemos recorrido.
Tu varita mágica aún te espera en mi casa. ¿O seré yo quién cruce el mar para que la tengas entre las manos?
Mi pequeña sobrina, nunca olvides a este pobre bardo que se deshace por ti. Crece hacia arriba y nunca, de verdad nunca, olvides mirar hacia abajo, como la Virgen que te cuida cuando vuelas por los cielos.

viernes, 21 de agosto de 2009

Génesis



"Quizá fue hace mucho tiempo, en las auroras del mundo, cuando un niño humano, sentado solo en una colina, soñó por primera vez estos reinos. O, más probablemente, fue el retoño de un hada el que soñó el universo..."

Pierre Dubois.

lunes, 17 de agosto de 2009

Das lezte Einhorn (Pétalo Unicornio)


Cuando era niño soñaba con otro mundo. Lo veía al cerrar los ojos: un mundo húmedo de selvas y bosques, donde fuentes de esculturas griegas se fundían en agua y musgo. Verde y azul, todo era verde y azul. Un sitio de luna y vapores y el mediterráneo a lo lejos, volando Dédalo en busca de mejores islas de libertad. Y entonces, entre estos sueños, aparece una película de unicornios y narvales, de un demonio toro de fuego y mares fríos y monstruos medievales. Los nombres antiguos traen a mi mente, ya no dormido, despierto, el mundo que sólo en sueños veía. Me entero de su realidad, cae a mí como nube fresca y me envuelve. Lady Amaltea enciende la estrella que guía mi fantasía y hoy, cuando pienso en mi futura hija, cuando veo frente a mi a la Diosa o los ojos de mi amada (que es la mayoría del tiempo) este mundo se derrumba y entro en el otro mundo, en nuestro otro mundo. Y canta Diana con notas de jengibre y mirra.
¡Salve, oh Diosa blanca!

Pétalo Gato


Oh, sí, soy un gato. Escribo a la luna con tinta de plata y mis zarpas cortan el vuelo de la noche en tiras que devoro con ansia sagrada. No me adores, soy un gato; no me sigas, soy un gato. Vuelo sin tener alas y exploto con las mareas de los mares lejanos, donde Tetis retoza sobre colchones de anémonas rosadas.
Conozco al unicornio, es mi amigo el Ciervo, y la diosa de mi mundo es centella y jardín de rosas azules.
El deseo brilla en mis ojos, no los mires, son loto que inmortal prospera e induce a la locura mística; míralos, son agua que no se estanca en las charcas del flujo de los chakras, y son miles, en dos, miles. Miles de ojos tiene mi alma.

Estrella
Viento
Eternidad

Son estas mis palabras, brillen siempre en los bosques de Arcadia.

Magical tricks



Behold! He encontrado un pequeño gran tesoro en las profundidades de la red. En verdad puedo decir que había mucho, mucho más de donde vino ésto, pero se me acababa el oxígeno. Espero que sea de gran ayuda, tan sólo mirar los autores da escalofríos de los buenos. dejo el vículo de la página original http://deseosdecosasimposibles.blogia.com/2005/abril.php

¡A escribir!


16 consejos - Jorge Luis Borges


En literatura es preciso evitar (N.d.Transcriptora: creo que está siendo muy irónico ;-) ):
1. Las interpretaciones demasiado inconformistas de obras o de personajes famosos. Por ejemplo, describir la misoginia de Don Juan, etc.
2. Las parejas de personajes groseramente disímiles o contradictorios, como por ejemplo Don Quijote y Sancho Panza, Sherlock Holmes y Watson.
3. La costumbre de caracterizar a los personajes por sus manías, como hace, por ejemplo, Dickens.
4. En el desarrollo de la trama, el recurso a juegos extravagantes con el tiempo o con el espacio, como hacen Faulkner, Borges y Bioy Casares.
5. En las poesías, situaciones o personajes con los que pueda identificarse el lector.
6. Los personajes susceptibles de convertirse en mitos.
7. Las frases, las escenas intencionadamente ligadas a determinado lugar o a determinada época; o sea, el ambiente local.
8. La enumeración caótica.
9. Las metáforas en general, y en particular las metáforas visuales. Más concretamente aún, las metáforas agrícolas, navales o bancarias. Ejemplo absolutamente desaconsejable: Proust.
10. El antropomorfismo.
11. La confección de novelas cuya trama argumental recuerde la de otro libro. Por ejemplo, el Ulysses de Joyce y la Odisea de Homero.
12. Escribir libros que parezcan menús, álbumes, itinerarios o conciertos.
13. Todo aquello que pueda ser ilustrado. Todo lo que pueda sugerir la idea de ser convertido en una película.
14. En los ensayos críticos, toda referencia histórica o biográfica. Evitar siempre las alusiones a la personalidad o a la vida privada de los autores estudiados. Sobre todo, evitar el psicoanálisis.
15. Las escenas domésticas en las novelas policíacas; las escenas dramáticas en los diálogos filosóficos. Y, en fin:
16. Evitar la vanidad, la modestia, la pederastia, la ausencia de pederastia, el suicidio.

Advertencias de un escritor - Gabriel García Márquez

1. Una cosa es una historia larga, y otra, una historia alargada.
2. El final de un reportaje hay que escribirlo cuando vas por la mitad.
3. El autor recuerda más cómo termina un artículo que cómo empieza.
4. Es más fácil atrapar un conejo que un lector
5. Hay que empezar con la voluntad de que aquello que escribimos va a ser lo mejor que se ha escrito nunca, porque luego siempre queda algo de esa voluntad.
6. Cuando uno se aburre escribiendo el lector se aburre leyendo.
7. No debemos obligar al lector a leer una frase de nuevo.

Decálogo del escritor - Augusto Monterroso

Primero.
Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.

Segundo.
No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero.
En ninguna circunstancia olvides el célebre dictum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto.
Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamas escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto.
Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto.
Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo.
No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo.
Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno.
Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo.
Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo.
No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo.
Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecera tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratara de tocarte el saco en la calle, ni te señalara con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor, de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.

Decálogo del Perfecto Cuentista - Horacio Quiroga

1. Cree en un maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo. Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
2. Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
3. Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
4. No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
5. Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
6. No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
7. Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver.
8. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
9. No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
10. No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Diez mandamientos para escribir con estilo - Friedritch Nietzsche

1. Lo que importa más es la vida: el estilo debe vivir.
2. El estilo debe ser apropiado a tu persona, en función de una persona determinada a la que quieres comunicar tu pensamiento.
3. Antes de tomar la pluma, hay que saber exactamente cómo se expresaría de viva voz lo que se tiene que decir. Escribir debe ser sólo una imitación.
4. El escritor está lejos de poseer todos los medios del orador. Debe, pues, inspirarse en una forma de discurso muy expresiva. Su reflejo escrito parecerá de todos modos mucho más apagado que su modelo.
5. La riqueza de la vida se traduce por la riqueza de los gestos. Hay que aprender a considerar todo como un gesto: la longitud y la cesura de las frases, la puntuación, las respiraciones; También la elección de las palabras, y la sucesión de los argumentos.
6. Cuidado con el período. Sólo tienen derecho a él aquellos que tienen la respiración muy larga hablando. Para la mayor parte, el período es tan sólo una afectación.
7. El estilo debe mostrar que uno cree en sus pensamientos, no sólo que los piensa, sino que los siente.
8. Cuanto más abstracta es la verdad que se quiere enseñar, más importante es hacer converger hacia ella todos los sentidos del lector.
9. El tacto del buen prosista en la elección de sus medios consiste en aproximarse a la poesía hasta rozarla, pero sin franquear jamás el límite que la separa.
10. No es sensato ni hábil privar al lector de sus refutaciones más fáciles; es muy sensato y muy hábil, por el contrario, dejarle el cuidado de formular él mismo la última palabra de nuestra sabiduría.

Varios consejos - Ernest Hemingway

• Escribe frases breves. Comienza siempre con una oración corta. Utiliza un inglés vigoroso. Sé positivo, no negativo.
• La jerga que adoptes debe ser reciente, de lo contrario no sirve.
• Evita el uso de adjetivos, especialmente los extravagantes como "espléndido, grande, magnífico, suntuoso".
• Nadie que tenga un cierto ingenio, que sienta y escriba con sinceridad acerca de las cosas que desea decir, puede escribir mal si se atiene a estas reglas.
• Para escribir me retrotraigo a la antigua desolación del cuarto de hotel en el que empecé a escribir. Dile a todo el mundo que vives en un hotel y hospédate en otro. Cuando te localicen, múdate al campo. Cuando te localicen en el campo, múdate a otra parte. Trabaja todo el día hasta que estés tan agotado que todo el ejercicio que puedas enfrentar sea leer los diarios. Entonces come, juega tenis, nada, o realiza alguna labor que te atonte sólo para mantener tu intestino en movimiento, y al día siguiente vuelve a escribir.
• Los escritores deberían trabajar solos. Deberían verse sólo una vez terminadas sus obras, y aun entonces, no con demasiada frecuencia. Si no, se vuelven como los escritores de Nueva York. Como lombrices de tierra dentro de una botella, tratando de nutrirse a partir del contacto entre ellos y de la botella. A veces la botella tiene forma artística, a veces económica, a veces económico-religiosa. Pero una vez que están en la botella, se quedan allí. Se sienten solos afuera de la botella. No quieren sentirse solos. Les da miedo estar solos en sus creencias...
• A veces, cuando me resulta difícil escribir, leo mis propios libros para levantarme el ánimo, y después recuerdo que siempre me resultó difícil y a veces casi imposible escribirlos.
• Un escritor, si sirve para algo, no describe. Inventa o construye a partir del conocimiento personal o impersonal.

Nacimiento


Acabo de encontrar hace dos minutos (tal vez tres) un poema diminuto y hermoso, como célula de génesis. Su mismo título indica creación mística. Pertenece al libro "La edad dorada" de Ramón Méndez, hasta donde sé, uno de los fundadores del infrarrealismo. Actualmente imparte un taller literario en la ciudad de Morelia al que estoy ansioso por asistir. Sin más, espero que lo sientan efervecer en la piel como lo hice yo.
¡Salve, Diosa blanca!

MI NACIMIENTO

Broté yo

de una flor.

Me alzó la Diosa.

Me sostuvo en sus manos.

Me vistió de milagros.

Era un momento de esos

en que puede pasar cualquier cosa,

hasta camellos por los ojos de las agujas.

sábado, 15 de agosto de 2009

Loto Primario



Los cuatrocientos Daimon que habitan en mí, son uno conmigo; no hay separación. Uno por pétalo, no existe el fin. El loto se abre continuo y gira al ritmo del universo. Un palpitar de flores es mi corazón. La fuerza de mis ancestros corre por mis venas, y la tuya, ¡oh Krsna!, por los brazos de los justos.

Mi estrella


"Antares es tan grande y difusa que su materia se esparce por el espacio"

Me dijo el sabio anciano, y miré mi corazón, y mi corazón era mi estrella que cae y explota en el cosmos una y otra vez. !Ah, mi pobre coraçao que se quiebra en mil pedazos, sólo para levantarse y dar la batalla otra vez!
Antares brilla como nunca en el firmamento y hoy sé que no hay tormenta que hunda mi navío.

Miss Lynch



Junto a Dakota Fanning, por quien guardo especial cariño y simpatía, ésta es quizá mi actriz favorita.
Noten el parecido con Selene, Diosa Blanca de la luna en la entrada anterior. En verdad no hay más Luna Lovegood que Evanna Lynch.
En alguna ocasión escribí que ella pudo haber sido también una Alicia perfecta.
Mystical Madness...

Selene

"All saints revile her and all sober men
Ruled by the God Apollo's golden mean-
In scorn of which I sailed to find her
In distant regions likeliest lo hold her
Whom I desired above all things to know,
Sister of the mirage and echo.
It was a virtue not to stay,
To go my headstrong and heroic way
Seeking her out at the volcano's head,
Among pack ice, or where the track had faded
Beyond the cavern of the leven sleepers:
Whose broad hígh brow was white as any leper's,
Whose eyes were blue, with rowan-berry lips,
With hair curled honey-coloured to white hips.
Green sap of Spring in the young wood a-stir
Will celebrate the Mountain Mother,
And every song-bird shout awhile for her;
But I am gifted, even in November,
Rawest of seasons, with so huge a sense
Of her nakedly worn magnificente
1 forget cruelty and past betrayal,
Careless of where the next bright bolt may fall."

"Todos los santos la denigran, y todos los hombres cuerdos
gobernados por la regla de oro del Dios Apolo,
en menosprecio de la cual nos hicimos a la vela para encontrarla
en regiones distantes donde más probablemente se halle,
a quien por encima de todas las cosas deseábamos conocer:
hermana del espejismo y del eco.
Fue una virtud no quedarse,
seguir nuestro obstinado y heroico camino
buscándola en la cima del volcán,
entre hielo apretado o allí donde la pista se había borrado
más allá de la caverna de los siete durmientes:
cuya ancha y alta frente era tan blanca como la de cualquier leproso,
cuyos ojos eran azules, con labios como bayas de fresno,
y el cabello de miel ondulante cubriendo sus caderas blancas.
Una verde savia primaveral agitándose en el bosque joven
se prepara a celebrar a la Madre Montaña,
cada pájaro cantor trinará un rato para ella;
pero a nosotros se nos ha dado, aún en noviembre,
la estación más cruel, tal agudo sentido
de su magnificencia desnuda
que olvidamos la crueldad y la traición pasadas,
sin importarnos dónde puede caer el próximo rayo."

Robert Graves


!Ave, Diosa Blanca!

lunes, 22 de junio de 2009

Pequeña Elsie, ¿dónde estás? ¿Dónde encuentro dime, tus manos de niebla azucarada?
Te fuiste ya hace tanto tiempo y la Diosa de nuestro mundo insiste en permanecer oculta. Mi bosque se vuelve un poco más seco cada día y ya no danzan las estatuas del lago. No dejes que retroceda el musgo de mi sauce. Vuelve a nosotros, recuerda, te lo imploro, tan sólo recuerda los días felices bajo la Luna, cuando enjambres de luciérnagas bajaban a nuestro hogar. Recuerda y vuelve querida Elsie, con tu amigo el Ciervo de Plata.

domingo, 21 de junio de 2009

Sueño en Avellanas no. 1


Es de noche y tengo sueño. Voy por mi mantita, que tendida reposa y desde luego retoza en el viento fresco de estos días de lluvia y ¡oh, sorpresa! Mi mantita huele a avellanas. ¿De dónde le vino ese olor?
Sólo puedo sospechar que tiene algún novio secreto que la visita a horas inadecuadas(durante el día gozó de la más estricta vigilancia).
Pero no seré un amigo celoso, no. y dejaré el asunto en que la visite cuantas veces quiera, siempre y cuando yo me duerma entre avellanas.

sábado, 20 de junio de 2009

¡Bienvenidos!



!Bienvenidas, haditas, bienvenidos, duendecillos!
Se abre mi casa sonriente, como cualquier otra casa de Irlanda, sólo para ustedes, que iluminan mi pensamiento. Aquí encontraran a veces cuentos y poemas para alegrar sus vidas y sobretodo el cariño de un viajero que un día encontró la belleza encerrada en una semilla.
Qué Titania los guarde por siempre y que su séquito cante en sus sueños canciones de Arcadia y rezos de otros mundos envueltos en flores


adopt your own virtual pet!

Esta es mi linda Vina, ¿no es una preciosidad? Me la encontré de pronto, igual que a lo que escribo. Me la encontré de pronto y me enamoré de su ternura. Puedes jugar con ella, ya verás como te alegra.